O Enigma da Palavra

A palavra em mim
é quase sempre
Um mistério de olhares
e silêncios.

Por mais que a aflição
das minhas mãos
Tirem-na do exílio
ou façam-na alada,
Há um hiato
que a transcende.

A minha palavra
é muitas vezes
Um estar só,
um desabitar-me,
Um discurso impronunciável
de emoções
e segredos.

Como explicar a intenção
da curva de cada letra,
Enquanto florescem
inconscientes desejos
Que se encobrem nos véus
dos meus dedos?

A palavra em mim
está além do expresso
Da pretensa linha
reta do dizível
Ou da rasura proposital da razão,
Quando sangra
a página em branco.

É que em mim,
há a palavra intocada,
inacabada
Pulsando viva na tessitura
de minhas mãos
Em suores
de uma permanente ausência
Suspirando em calafrios
uma saudade,
uma falta.

E tanto a busco,
em seus imprevistos códigos,
Percorrendo os abismos
do seu desvendar,
Que vou me conjugando
em inquietudes
Refletindo-me
no espelho da escrita.




(Fernanda Guimarães)